Es war ein gewöhnlicher Dienstag, regnerisch und grau – genau wie Hunderte andere Tage, die für Mark und Sarah Jennings zu einem einzigen Nebel verschwommen waren. Sie wollten gerade schweigend zu Abend essen, als es an der Tür klopfte.
Das Klopfen war zögerlich. Sarah dachte, der Lieferdienst hätte die falsche Adresse. Doch als sie die Tür öffnete, setzte ihr Herz einen Schlag aus, und der Teller, den sie in der Hand hielt, fiel krachend zu Boden und zersprang in tausend Stücke.
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Auf der Veranda stand kein Kurier. Es war ein junger Mann, der etwa zwanzig Jahre alt aussah. Er war durchnässt, zitterte und umklammerte eine alte, ausgeblichene Baseballkappe in seinen Händen – genau die, die Sarah ihrem Sohn am Tag vor der Tragödie gekauft hatte.
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Der Junge blickte auf. Hellgrüne Augen mit einem winzigen Fleck in der linken Iris. Augen, die Sarah seit 13 Jahren nicht mehr gesehen hatte. „Mama?“ flüsterte er mit brüchiger Stimme. „Ich habe den Weg nach Hause gefunden.“